Как всегда все не так... В ритме вальса – не «двести по встречной».
Поворот, поворот... А за ним тот же стиль «а ля рус» -
Чашка (рюмка) чего-то, хандра, диалоги и вечном.
Не учи меня жить. Покажи мне, как Пушкин писал:
День чудесный. И солнце. Мороз. Петербурга ограды.
Просто мне надоело играть ежегодно финал
Одной маленькой пьесы, с заглавием «Снова не радость».
Освежителем воздуха пахнет пушистая ель.
Мандарины утратили сладость (забытое детство...)
Как там пел Макаревич? Хочу, чтоб звучала свирель
И не виделось счастью конца... Но не время. Не место...
Почему? Отчего? Мы камин не топили сто лет.
Может быть, мы попробуем...знаешь...все это сначала?
А глинтвейн слишком горек...Так в нем просто сахара нет.
Остается добавить и... Как же по нам я скучала...
Не мое...
Это стихотворение ни о ком...и не надо вопросов...ни о ком...не напоминает, и ни о ком эта песня...и не о нем эти слезы и статус - недоступен...ни о ком....ни о чем...эта боль и этот страх... и разбитая душа, плачущая с непришедшим весенним дождем...
просто очень понравилась эта запись...что-то в ней есть...похожее на сейчас...